Wednesday, August 23, 2017

LA MARIONETA DE TRAPO




LA DESPEDIDA




LA MARIONETA DE TRAPO


"Si por un instante Dios se olvidara de que soy una
marioneta de trapo y me regalara un trozo de vida,
Posiblemente no diría todo que pienso, pero en
definitiva pensaría todo lo que digo.
Daría valor a las cosas, no por lo que valen,
sino porlo que significan. Dormiría poco, soñaría mas,
entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos,
perdemos sesenta segundos de luz.
Andaría cuando los demás se detienen, despertaría
cuando los demás duermen.
Escucharía cuando los demás hablan y
como disfrutaría de un buen helado de chocolate!
Si Dios me obsequiara un trozo de vida,
vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol,
dejando descubierto, no solamente mi cuerpo,
sino mi alma.
Dios mio si yo tuviera un corazón,
escribiría mi odio sobre el hielo,
y esperaría a que saliera el sol.
Pintaría con un sueno de Van COG sobre las estrellas
un poema de Benedetti, y una canción de Serrat
seria la serenata que les ofrecería a la luna.
Regaría con mis lagrimas las rosas, para sentir el dolor
de sus espinas, y el encarnado beso de sus pétalos...
Dios mio, si yo tuviera un trozo de vida...
No dejaría pasar un solo día sin decirle a la
gente que quiero, que la quiero.
Convencería a cada mujer u hombre que son
mis favoritos y viviría enamorado del amor.
A los hombres les probaría cuan equivocados
están al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen,
sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse!
A un niño le daría alas,
pero le dejaría que el solo aprendiese a volar.
A los viejos les enseñaría que la muerte no llega con
la vejez, sino con el olvido.
Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres...
He aprendido que todo el mundo quiere vivir en la cima
de la montaña, sin saber que la verdadera felicidad
esta en la forma de subir la escarpada.
He aprendido que cuando un recién nacido
aprieta con su pequeño puno, por primera vez,
el dedo de su padre, lo tiene atrapado por siempre.
He aprendido que un hombre solo tiene derecho a mirar
a otro hacia abajo, cuando ha de ayudarle a levantarse.
Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes,
pero realmente de mucho no habran de servir,
porque cuando me guarden dentro de esa maleta,
infelizmente me estaré muriendo.
Siempre di lo que sientes y haz lo que piensas.
Si supiera que hoy fuera la ultima vez que
te voy a ver dormir, te abrazaría fuertemente y
rezaría al Señor para pode ser el guardián de tu alma.
Si supiera que esta fuera la ultima vez
que te vea salir por la puerta, te daría un abrazo,
un beso y te llamaría de nuevo para darte mas.
Si supiera que esta fuera la ultima vez que voy
a oír tu voz, grabaría cada una de tus palabras
para poder oírlas una y otra vez indefinidamente.
Si supiera que estos son los últimos minutos que te veo diría
"te quiero" y no asumiría,tontamente, que ya lo sabes.
Siempre hay un mañana y la vida nos da otra oportunidad para
hacer las cosas bien, pero por si me equivoco y hoy
es todo lo que nos queda, me gustaría
decirte cuanto te quiero, que nunca te olvidare.
El mañana no le esta asegurado a nadie, joven o viejo.
Hoy puede ser la ultima vez que veas a los que amas.
Por eso no esperes mas, hazlo hoy,
ya que si el mañana nunca llega,
seguramente lamentaras el día que no tomaste tiempo
para una sonrisa, un abrazo, un beso y
que estuviste muy ocupado para concederles un ultimo deseo.
Manteen a los que amas cerca de ti,
diles al oído lo mucho que los necesitas,
quiérelos y trátalos bien, toma tiempo para decirles
"lo siento","perdóname", "por favor", "gracias"
y todas las palabras de amor que conoces. 


-Gabriel Garcia Marquez-
-0-


Sunday, October 23, 2011

59 LUNAS ( Y MEDIA BOTELLA DE VINO )

Ya se fue
la hermosa luna
de octubre
_ te dije poeta que se iría,
siempre lo sabes,
pero redondeas tu mentira
como la magna hipérbole
de tu vida
y además de qué te extrañas,
ya se te fueron 59 lunas
desde tu vista tierna
hasta tu pupila marchita,
ah, pero en tus versos
¡ que hermosa brilla !
¡ Cuantas cosas
se te quedan en la valija !
el sueño de la esperanza,
la ilusión
de una fallida hija,
el amor que no vive de pie,
que se arrodilla,
la curiosa fotografía
de una traviesa ardilla,
el llanto quedito
de quien sufre penitas,
un hombre que toca la puerta
y suspira,
palabras que son perfectas
y por perfectas se hastían,
silencios ingratos
besos nonatos,
distancia consabida,
de horizonte a horizonte,
la partida.
El recuerdo de diez cielos
dos noches de paraíso.
Se fue la luna de octubre
dejando otra vez
media botella de vino
con olor-aliento
despertando sentimientos
dolor y pena,

¿ la tiro ? No, se brinda.
Te brindo este poema,
Y otra vez,
lunero de versos ¡ A la vida !



           Julio César Sarmiento Esquinca
                Copyright © 2011
               Derechos Reservados



El poeta:
Julio César Sarmiento Esquinca
Nacio en el estado de Chiapas, Mexico
Recide en la Heroica frontera de Nogales, Sonora, Mexico
desde hace aproximadamente 37 a
ñ
os.(Toda una vida )
Escribio su primera poesia a la edad de 14 a
ñ
os
Y la dedico a su madre.
Recientemente recibio un reconocimiento
a sus 25 a
ñ
os de carrera periodistica.
Escritor, declamador y gran ser humano.
"De la abundancia del corazón habla la boca. " dice otro verso,
por eso me permiti citar sus palabras para que juzguen por ustedes mismos.





EL PRINCIPIO:


"Todo empezo, en el periodismo, con la publicacion
de mi primer libro TIERRA ADENTRO,poemas, en 1980,
a los años, un amigo, tambien autor de otro libro,
trabajando en la Voz del Norte, periodico ya extinto,
me llamo para trabajar con el, y aunque no me gustaba
la idea de ser periodista
( en ese entonces daba clases de Literatura Hispana, y español,
en un colegio de esta frontera )
pues por cosas de la vida acepte el ofrecimiento y alli empezo todo,
ahora ya pasaron 26 años de ello, y pues me entinte la sangre.
Ya nunca mas pude dejarlo. Luego vinieron los otros libros.


IDEALES :
"Siempre he procurado guiarme por ideales,
por mucho tiempo tuve la ilusion que el mundo podria ser mejor
si actuaramos con la verdad,
la ilusion empieza a declinar, y hay dias
que el corazon se retuerce en el dolor de ver a este mundo,
cada dia mas envilecido."

PADRES: Zoila Esquinca de Sarmiento y don Humberto Sarmiento.
"Junto con el olor del aserrín, de la carpintería de mi padre,
el pueblo también se inundaba del olor de pan- pan de dulce,
pan de sal- de la incansable tahonera que en esos años de infancia precoz,
era mi madre; la recuerdo con su cabello oscuro, azul azabache,
su escoba de hierba fresca, barriendo el horno, para prepararlo a fuego,
calentarlo provincianamente , para luego, ya mantecados los moldes ,
con los panes de masa cruda, amasada con sudor y esfuerzo,
llenar la barriga de barro del coiteco horno."




RECUERDOS DE  INFANCIA:
"Decenas de niños-jóvenes nos reuníamos en tiernamente
oscureciendo en la esquina de la carretera,
a las puertas del molino de don Antonio Rivera,
para jugar a las escondidas, entre las casas de
un Ocozocuautla lleno de fantasmas;
los bisabuelos que vuelven del destierro que es la muerte,
a recorrer las calles del Paraje, de San Antonio, del Centro
y de San Bernabé, para recorrer las calles que décadas antes
guardaron las huellas de su paso entre el vecindario."

PROYECTOS:
Actualmente escribiendo su novela "Angela"
Relatos de una frontera. (Si  mal recuerdo. )

En fin, como dijo él  un dia; ?La vida misma es una poesia."
Nunca calles poeta  Aunque las musas huyan de tu vida,
Aunque la luna se oculte o se habran nuevas heridas.
Para terminar su mas reciente poema, que nunca sera el ultimo:


                    EROSPOETICA PAGINA 14


Tu cuerpo
es un fantasma
que me abraza
todas las noches,
de cara a las estrellas,
cuya luz rompe el cristal
de mi ventana.
Aquí te tengo
ardiendo de amor
y ganas,
con tu piel
de fuego
incendiando
de pasión mi llama,
tu corazón
-tibio nido de palomas-
acaricia tierna
de mis cabellos, su plata,
bajas a mi boca ansiosa,
y ansiosa tú, la tomas,
muerdes, sangras,
me desangras
y mi pecho,
ya fuelle de huracán
te atrapa;
ya no soy yo
ni tu eres tampoco
! Ay nuestro aliento loco !
somos uno
uno y nada más,
tú, pasión astral,
yo, mi propio cuerpo.
En mi recámara,
donde no estás,
toda tú reinas,
toda tú hueles,
tu vivo fantasma
me deja vivo,
añorándote más,
deseándote más,
esclavizado más,
te llevaste mi alma
¿ Me la devolverás amor, mañana ?
Julio César Sarmiento Esquinca

Copyright © 2011
Derechos Reservados





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Sunday, April 10, 2011

El Arte De Richard MacDonald Presentado por Cirque Du Soleil.

El maravilloso arte de Richard MacDonald ...
Richard MacDonal es dibujante, pintor y escultor.
Nacio y crecio en California USA.
Fui a visitar su galeria de arte y me quede gratamente
impresionada.
Aqui algunas fotos de su exibision  Cirque du Soleil en
Bellagio  Las Vegas Nv.USA.
Espero que las disfruten como yo.











Sunday, February 6, 2011

Gotitas de sabiduria de Max Thrmenn


                                 
                                  Se bueno contigo mismo.
                           Tu eres un hijo del universo,
                              no menos que los arboles
                                     y las estrellas.
                           En la ruidosa confunsion
                                      de la vida...
                          Manten la paz de tu alma.
                                         
                                                Max Thrmenn

Saturday, February 5, 2011

QUE SOY INVISIBLE ...PORQUE SOY VIEJO?


QUE SOY INVISIBLE ...PORQUE SOY VIEJO?


DICEN QUE A CIERTA EDAD NOS HACEMOS INVISIBLES, QUE NUESTRO
PROTAGONISMO EN LA ESCENA DE LA VIDA DECLINA;



 QUE NOS
 VOLVEMOS INEXISTENTES PARA UN MUNDO EN EL QUE SOLO CABE EL
 IMPETU DE LOS AÑOS JOVENES.



YO NO SE SI ME HABRE VUELTO INVISIBLE PARA EL MUNDO, ES MUY
PROBABLE,PERO NUNCA FUI TAN CONSIENTE DE MI EXISTENCIA COMO
AHORA,



NUNCA ME SENTI TAN PROTAGONISTA DE MI VIDA Y NUNCA
 DISFRUTE TANTO DE CADA MOMENTO DE MI EXISTENCIA.



DESCUBRI QUE LA VIDA NO ES COMO EN LOS CUENTOS DE HADAS,

DESCUBRI AL SER HUMANO QUE SENCILLAMENTE SOY,CON SUS

MISERIAS Y SUS GRANDEZAS.

DESCUBRI QUE PUEDO PERMITIRME EL LUJO DE NO SER PERFECTO..

DE ESTAR LLENO DE DEFECTOS, DE TENER DEBILIDADES, DE

EQUIVOCARME, DE COMETER ERRORES Y DE NO RESPONDER A

LAS EXPECTATIVAS DE LOS DEMAS..
Y A PESAR DE ELLO ......QUERERME MUCHO!.

CUANDO ME MIRO AL ESPEJO, YA NO BUSCO AL QUE FUI....SONRIO AL QUE SOY....



ME ALEGRO DEL CAMINO ANDADO,ASUMO MIS CONTRADICCIONES

SIENTO QUE DEBO SALUDAR AL JOVEN QUE FUI CON CARIÑO, PERO

DEJARLO A UN LADO PORQUE ME ESTORBA.


 SU MUNDO DE VANIDADES Y FANTASIAS...
 YA NO ME INTERESA.

¡ QUE BIEN VIVIR SIN PONER EL ORGULLO POR DELANTE!

¡QUE BIEN NO SENTIR ESE DESASOSIEGO PERMANENTE QUE PRODUCE
CORRER CONTRA EL TIEMPO..




BUSCANDO SER LA PERSONA QUE LOS DEMAS QUERIAN VER EN MI...



AHORA SOY YO!... TRAS LOS SUEÑOS...
TRAS MIS SUEÑOS!

Monday, January 31, 2011

Aplastamiento de las gotas

Aplastamiento de las gotas

  Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.
                                    Autor: Julio Cortazar

Sunday, January 30, 2011

La foto salió movida

Un cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo para sacar la llave lo que saca es una caja de fósforos, entonces este cronopio se aflige mucho y empieza a pensar que si en vez de la llave encuentra los fósforos, sería horrible que el mundo se hubiera desplazado de golpe, y a lo mejor si los fósforos están donde la llave, puede suceder que encuentre la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías. Así es que este cronopio se aflige horriblemente y corre a mirarse al espejo, pero como el espejo esta algo ladeado lo que ve es el paragüero del zaguán, y sus presunciones se confirman y estalla en sollozos, cae de rodillas y junta sus manecitas no sabe para que. Los famas vecinos acuden a consolarlo, y también las esperanzas, pero pasan horas antes de que el cronopio salga de su desesperación y acepte una taza de té, que mira y examina mucho antes de beber, no vaya a pasar que en vez de una taza de té sea un hormiguero o un libro de Samuel Smiles.

de "Historias de Cronopios y de Famas", Julio Cortázar, 1962. © 1996 Alfaguara
LITERATURA ARGENTINA

Wednesday, January 26, 2011

"NO TE RECUERDO" del poeta Julio César Sarmiento.

                                                                       
No te recuerdo.
No
No es que no te quiera...
es que ya no te recuerdo.

Apenas
pasaron 232 horas
desde que me dejaste.
Y te aseguro
que ya no te recuerdo.
no me acuerdo de ti
cuando me pongo
la camisa negra
que me regalaste
o sobre mi barba
rocío la loción
de marca desconocida
que en mi cumpleaños
me diste.
O cuando miro la hora
en el reloj Kjsh,
con carátula negridorada
que engalana mi muñeca
o para cubrirme del frío
cubro mi espaldas
con la chamarra azul
quemada de cigarro.
Te juro,
ya no te recuerdo.
ni siquiera
cuando miro la luna,
que bien es cierto,
no me regalaste,
pero me enseñaste a verla
tras los espejos de la mirada.
Ni siquiera te recuerdo
cuando escucho mi voz
en la grabadora
que guarda
los poemas
que declamo
junto a Cristobal.
EL amor está hecho
de partículas cotidianas,
que se olvidan
a la vuelta de la manzana.
(la prohibida, la de Eva),
no la que circunda tu casa.
No te recuerdo
ni cuando
me llamo por mi nombre,
¡qué dulce pronunciabas!
Ni cuando me bebo completo
el trago de la esperanza
ni cuando voy a los campos,
a las playas,
y espanto fantasmas
iluminados
de sol
o de anuncios de neón.
No te recuerdo
en ninguna parte
de este cuerpo
que fue tu casa,
y que ahora es mi casa solitaria,
ya no te recuerdo
y me mata el gusto
de no recordarte nada.

Julio César Sarmiento Esquinca
Copyright © 2008
Derechos Reservados






                                      



Thursday, January 20, 2011

MI ARTE DIGITAL

 EL TIEMPO TRANSCURRE MAS DIVERTIDO MESCLANDO COLORES.
 ESTO LO LOGRE EN PHOTOBUCKET .
 DESPUES DE ABRIR TU CUENTA,
1- SELECCIONAS UNA FOTO QUE CONTENGA
LOS COLORES QUE DESEAS USAR.
2- CUANDO TOQUES LA FOTO SELECCIONA EDITING.
3- AL ABRIRSE OTRA PAGINA SELECCIONA SWIRL
CLICK EN LA FOTO PARA DISTORSIONAR LA IMAGEN.
-PUEDES AJUSTAR EL CONTROL PARA LOGRAR EL EFECTO DESEADO HASLO
VES TRAS VES...IZQUIERDA...DERECHA..CHICO..GRANDE.
4- DESPUES DE TERMINAR TU OBRA MAESTRA PONLE UN MARCO
SELECCIONANDO DECORATE Y SELECCIONANDO TU FAVORITO.
5 PARA FINALIZAR EN LA PARTE BAJA  DE LA PAGINA, SELECCIONA GUARDAR
COPIA O REMPLASAR EL ORIGINAL.   QUE TE DIVIERTAS!!






 

Tuesday, January 18, 2011

A PESAR DE TODO... LA VIDA ES BELLA!

SI SIENTES QUE LA VIDA NO ES BELLA..
 ES QUE NO HAS VISTO A TU ALRREDEDOR
                   




La Vida es Bella

No le pongas limites a la vida!!!

Trata de escuchar las notas

Armoniosas y sublimes del canto

Maravilloso que se desprende de

La naturaleza, sonrie y se alegre

Para aletar las preocupaciones

Y suavizar las luchas,

Zambulle tu alma en la naturaleza,

Absorve la luz del sol, disfruta

La suavidad de la luna;

Admira el esplendor de las

Estrellas, aspira la fragancia

De las flores;la vida es hermosa aunque haya dolores

Y contratiempos.





                              



























Monday, January 17, 2011

Tratando de Olvidarte....

                               Tratando de Olvidarte....



¿Que puñal clavaste con tu mirada?
de amor inolvidable y doloroso
que me cegaste asi de la nada
con tus besos falsos y peligrosos.


Traté de olvidarte lentamente
siguiendo los compases de mi vida
eran tantos lamentablemente
que todo se convirtió en rutina.


Contigo durò agradable la primavera
aquella donde las flores eran blancas
y cubiertos mis ojos parecian verdaderas
las hojas marchitas, las flores falsas.


Y oía mis latidos por ti constantes
eran errantes por mi los tuyos
¿Que podía esperar en ese instante?
si nunca fue verdad que me amaste.


Al verte no distinguia sur del norte
solo mi amor ciego de tu ilusión
siempre enamorado de tu porte
que solo llevo a la perdición.


Pero no te preocupes que nuestra melodia
solo tocará el recuerdo de los dias de oro
siempre tratando de olvidarte cada dia
borrare tu amor de mi poco a poco.
                         [Billy]

EL CORAZÓN MAS HERMOSO.



EL CORAZÓN MAS HERMOSO.Un día un hombre joven se situó en el centro
de un poblado y  proclamó que él poseía el
corazón más hermoso de toda la comarca.
  Una gran multitud se congregó a su alrededor
y todos admiraron y confirmaron que su corazón
era perfecto, pues no se observaban en el nimáculas ni rasguños.
  Sí, coincidieron todos que era el corazón
más hermoso que hubieran visto.
Al verse admirado el joven se sintió más
orgulloso aún, y con  mayor fervor aseguró
poseer el corazón más hermoso de todo elvasto lugar .
  De pronto un anciano se acercó y dijo:
"¿Porqué dices eso, si tu corazón no es ni
tan, aproximadamente, tan hermoso como el mío?
  Sorprendidos la multitud y el joven miraron
el corazón del viejo y  vieron que, si bien
latía vigorosamente, éste estaba cubierto de
cicatrices y hasta había zonas donde faltaban
trozos y éstos habían  sido reemplazados por
otros que no encastraban perfectamente en ellugar, pues se veían bordes y aristas irregu-
lares en su derredor.
Es más, había lugares con huecos, donde
faltaban trozos profundos.
  La mirada de la gente se sobrecogió
- ¿como puede él decir que su corazón
es más hermoso?, pensaron ...
  El joven contempló el corazón del anciano
y al ver su  estado desgarbado, se echó a reír.  "Debes estar bromeando," dijo.
"Compara tu corazón con el mío...
El mío es perfecto. En cambio el tuyo es un
conjunto de cicatrices y dolor."
  "Es cierto," dijo el anciano,
"tu corazón luce perfecto, pero yo  jamás me
involucraría contigo...
Mira, cada cicatriz representa una persona
a la cual entregué todo mi amor.
Arranqué trozos de mi corazón para entregárselos
a cada uno de aquellos que he amado.Muchos a su vez, me han obsequiado un trozo
del suyo, que he colocado en el lugar que
quedó abierto.
  Como las piezas no eran iguales, quedaron
los bordes por los cuales me alegro,
porque al poseerlos me recuerdan el
amor que hemos compartido."
  "Hubo oportunidades, en las cuales entregué
un trozo de mi corazón a alguien, pero esa
persona no me ofreció un poco del suyo a cambio.
De ahí quedaron los huecos  - dar amor es arriesgar, pero a pesar del dolor
que esas heridas me producen al haber quedado
abiertas, me recuerdan que los sigo amando
y alimentan la esperanza, que algún día -tal vez-
regresen y llenen el vacío que han  dejado
en mi corazón."
  "¿Comprendes ahora lo que es
verdaderamente hermoso?"El joven permaneció en silencio,
lágrimas corrían por sus mejillas.
Se acercó al anciano, arrancó un trozo
de su hermoso y  joven corazón y se lo ofreció.
El anciano lo recibió y lo colocó en su corazón,
luego a su vez arrancó un trozo del suyo
ya viejo y maltrecho y con él tapó
la herida abierta del joven.
  La pieza se amoldó, pero no a la perfección.
Al no haber sido idénticos los trozos,
se notaban los bordes.
El joven miró su corazón que ya no era perfecto,
pero lucía mucho más hermoso que antes,
porque el amor del anciano fluía en su interior.
 ¿TE HAS PREGUNTADO COMO ES TU CORAZÓN?

"El seminarista de los ojos negros"
==
Desde la ventana de un casucho viejo
abierta en verano, cerrada en invierno
por vidrios verdosos y plomos espesos,
una salmantina de rubio cabello
y ojos que parecen pedazos de cielo,
mientas la costura mezcla con el rezo,
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.
Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo,
marchan en dos filas pausados y austeros,
sin más nota alegre sobre el traje negro
que la beca roja que ciñe su cuello,
y que por la espalda casi roza el suelo.
Un seminarista, entre todos ellos,
marcha siempre erguido, con aire resuelto.
La negra sotana dibuja su cuerpo
gallardo y airoso, flexible y esbelto.
Él, solo a hurtadillas y con el recelo
de que sus miradas observen los clérigos,
desde que en la calle vislumbra a lo lejos
a la salmantina de rubio cabello
la mira muy fijo, con mirar intenso.
Y siempre que pasa le deja el recuerdo
de aquella mirada de sus ojos negros.
Monótono y tardo va pasando el tiempo
y muere el estío y el otoño luego,
y vienen las tardes plomizas de invierno.
Desde la ventana del casucho viejo
siempre sola y triste; rezando y cosiendo
una salmantina de rubio cabello
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.
Pero no ve a todos: ve solo a uno de ellos,
su seminarista de los ojos negros;
cada vez que pasa gallardo y esbelto,
observa la niña que pide aquel cuerpo
marciales arreos.
Cuando en ella fija sus ojos abiertos
con vivas y audaces miradas de fuego,
parece decirla:  —¡Te quiero!, ¡te quiero!,
¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo!
¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero!
A la niña entonces se le oprime el pecho,
la labor suspende y olvida los rezos,
y ya vive sólo en su pensamiento
el seminarista de los ojos negros.
En una lluviosa mañana de inverno
la niña que alegre saltaba del lecho,
oyó tristes cánticos y fúnebres rezos;
por la angosta calle pasaba un entierro.
Un seminarista sin duda era el muerto;
pues, cuatro, llevaban en hombros el féretro,
con la beca roja por cima cubierto,
y sobre la beca, el bonete negro.
Con sus voces roncas cantaban los clérigos
los seminaristas iban en silencio
siempre en dos filas hacia el cementerio
como por las tardes al ir de paseo.
La niña angustiada miraba el cortejo
los conoce a todos a fuerza de verlos...
tan sólo, tan sólo faltaba entre ellos...
el seminarista de los ojos negros.
Corriendo los años, pasó mucho tiempo...
y allá en la ventana del casucho viejo,
una pobre anciana de blancos cabellos,
con la tez rugosa y encorvado el cuerpo,
mientras la costura mezcla con el rezo,
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.
La labor suspende, los mira, y al verlos
sus ojos azules ya tristes y muertos
vierten silenciosas lágrimas de hielo.
Sola, vieja y triste, aún guarda el recuerdo
del seminarista de los ojos negros...
 

Miguel Ramos Carrión